Bett en testläsare gå igenom och hjälpa mig få syn på var jag är. Att det hänger ihop, efter alla ändringar.
Och jag ändrar och skriver om och snyggar till. Och svettas. Vad håller jag på med egentligen?
Där sitter man. Rumpan allt plattare mot stolen, omgiven av bananflugor och med ryggen krökt som en ostbåge. Luktar av ångest och otvättat hår. Solen som skiner där ute. 20 grader varmt. Tända ljus och massor av nya serier som lockar och drar på Netflix och HBO och CMore.
Hur kan man frivilligt, vecka efter vecka, år ut och år in, hålla på med något som man inte ens vet om det någonsin kommer att bli en bok? Och man kan tänka sig att göra om det.
Måste bara bli klar nu.
Måste bara bli klar nu.
Måste bara bli klar nu.
